黛玉有一件事，是她从来没有对任何人说清楚的——她害怕。
她的清醒，让她看见很多东西，那些东西，有的是美的，有的是不美的，有的是让她高兴的，有的是让她说不清楚的，还有一些，是让她害怕的。
她害怕那个走向不往她这里走，她害怕那个她以为的特别，只是她自己以为的，她害怕那个在大观园里最好的时光，在某一天，就那样结束了，结束了之後，她不知道她还能去哪里，不知道她还能是什麽。
那个害怕，她带着，带着它，依然在那些最好的时光里，依然在那个诗社，依然在那个梅花旁边和宝玉说话，依然在那些她说不清楚但感觉得到的温度里，继续感觉着，继续带着那个害怕，一起感觉着。
她没有让那个害怕让她停下来，也没有让那个害怕让她假装它不在，就让它在，带着它，继续走，让那个走本身，b那个害怕更大一点，让那个更大一点，让她继续在那个大观园里，继续那个她的，说不清楚的，在的方式。
那个在的方式，後来，在她离开这个世界的很多年之後，有人说到她，说她短命，说她可惜，说她那个病要了她的命。
那些人不知道，她的病，是那个说不清楚的沉，和那个身T的弱，放在一起，带着那个清醒，在那个大家族的结构里，走了她能走的那麽长的一段路，那段路，她走得清楚，走得真实，走得b任何一个假装看不见的人，都更接近那个她说不清楚的答案。
她找到那个答案了吗？
也许找到了，也许没有，也许那个答案，就是她走的那条路本身，就是那个清醒本身，就是那个带着害怕继续走的本身。
那个冬天，快结束的时候，黛玉打开那个小匣子，把里面的诗，一首一首地，拿出来看。
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