一间简陋的客栈里，烛火摇曳，将杜甫清瘦的身影投在墙上，拉得细长。
他双眼布满血丝，却亮得惊人，有两簇火苗在燃烧。
桌案上，书卷堆积如山，每一页都写满了密密麻麻的批注。
他手中的狼毫笔悬在半空，一滴浓墨欲坠不坠，最终还是被他稳稳地落在了宣纸上。
“太白兄……”
他低声呢喃，这两个字带着某种魔力，让他原本因数日苦读而疲惫不堪的精神，瞬间为之一振。
能与李太白同场应试，于杜甫而言，不是竞争，而是一种朝圣。
是追逐着那道璀璨星光，终于得以并肩沐浴在同一片天穹之下的荣幸。
他想象着三日之后，在那天子脚下，在那万众瞩目之处，李白会写出何等惊天动地的文章。
光是想一想，杜甫便觉得胸中热血沸腾，连握笔的手都激动得微微颤抖。
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