三天。
七十二个时辰。
四千三百二十分钟。
我数着。
第一天，我走出帐篷，去看了那个孩子。
赫连的小儿子，七岁，瘦瘦小小，穿着一件小号的皮袍，头发扎成几根小辫，脸上还带着没擦干净的鼻涕。
他蹲在阿公的帐篷外面，拿一根树枝戳地上的蚂蚁。
看见我走过来，他抬起头，那双眼睛和赫连长得很像——细长的，像两把开了刃的小刀，可里面没有他父亲的凶狠，只有小孩特有的、湿漉漉的惊恐。
我没说话。
只是在他面前蹲下来。
他往后缩了缩，后背抵在帐篷上，没处退了。
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