吹散了他的声音，也吹不散他心里的灰。
夜阑暗香，魂引成魔
凌尘这几天几乎没怎么合眼。
霜华那晚留下的余温还没完全散去，下身偶尔还会隐隐发胀，像在提醒他——你已经脏了，再也回不去了。
他开始害怕照镜子。
因为镜子里那张脸，还是那么美，美得过分，可眼底的血丝和死灰一样的黯淡，却像在嘲笑他：凌尘，你还配叫“温柔”吗？
这天黄昏，云裳难得精神好一点。
她倚在榻上，让他给她梳头。
凌尘跪在她身后，手指穿过她长发，一缕一缕理顺。她的发还是那么软，带着淡淡的桃花香，让他几乎要落泪。
“尘哥哥，你的指尖怎么这么凉？”云裳忽然回头，握住他的手。
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