他慢条斯理地烫杯、温壶，捻一撮上好的明前龙井丢进去，沸水一冲，碧绿的芽叶打着旋儿舒展开来，茶香瞬间压过了空气里若有似无的铁锈味。
捧起那本翻得起了毛边的线装《容斋随笔》，往那把磨得油亮的紫檀木摇椅里一瘫，吱呀——吱呀——摇椅发出慵懒的韵律。
书页翻动，茶烟袅袅，一派岁月静好。刚从江省那绞尽脑汁才挣扎出来的复杂局面，仿佛真被他一股脑卸进了护城河，连个水花都没溅起。
这副“事了拂衣去，深藏功与名”的闲散模样，糊弄糊弄不知情的外人，兴许绰绰有余。可他自己心里，清亮得跟明镜似的。
他亲手交上去的那个U盘，冰凉、坚硬，躺在令天明部长宽大办公桌上的那一刻，哪里是什么金光闪闪的功劳簿？
那分明是一块烧红的烙铁！一交，他就被一股无形却沛然莫御的巨力，硬生生钉在了一个极其微妙的位置上。尤其是在这个节骨眼上。
京城空气里弥漫的那股令人心悸的低气压，并非空穴来风。
那是无数道目光，明的、暗的，带着审视、揣度、忌惮，甚至赤裸裸敌意的目光，正穿透重重屋宇和冰冷的空气，如同无形的探针，在他身上一遍遍扫描、聚焦。
每一道目光，都带着千钧的重量。
就在苏保国夫妇在西山那栋暖气开得足足的别墅里，兴致勃勃地“八卦”着天上掉下来、背景成谜的“准贤婿”时，这位“贤婿本婿”已经悄无声息地溜回了自己那方小小的四合院天地。
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