母亲把炸得金黄酥脆的年糕，一块又一块夹进他堆尖的碗里；大年初一，天还没亮透，他就跟着族里长辈们挨家挨户拜年，祠堂里香烛的烟气浓得化不开；
正月十五那晚，灶膛里的火映得满屋红亮，他和母亲挤在案板前包汤圆，雪白的糯米粉扑簌簌地沾在母亲低头时滑落的鬓发上，像落了一层薄薄的雪。
傍晚七点，列车驶入终点站庞大的身躯。出站口上方巨大的电子钟，冰冷的光映照在底下黑压压攒动的人影上。
李毅飞被人潮裹挟着向前，他那只旧行李箱的轮子摩擦着坚硬的水泥地面，吱呀作响。
刚一步迈出车站那巨大的穹顶，凛冽的寒风立刻卷着浓重的气味，冰水混合着沙尘，扑打在脸上。
远处，新城区的摩天楼群，正不知疲倦地折射着城市迷离的霓虹，碎金乱银般泼洒下来，汇聚成一片流动的光海。
推开宿舍那扇老旧的木门时，门轴发出一声滞涩的呻吟。
一束清冷的月光，穿过蒙尘的玻璃窗斜斜地切进来，在书桌上投下一个歪斜的光斑。
李毅飞走到窗边，用力推开那扇密封不严的窗户，冬夜冰冷的空气瞬间灌满房间。
他下意识伸手摸了摸墙边的暖气片，冰冷的金属触感直透指尖。
李毅飞拿出那个被压得有些扁平的饭团。剥开裹得严实的油纸，梅干菜特有的咸香混着糯米的温软气息扑鼻而来。
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