就那样，那个普通的傍晚，继续它的普通，继续往那个夜走。
黛玉那天，没有出门，在潇湘馆里。
她的身T那段时间，不算好，那个说不清楚是身T的还是别的什麽的沉，b前段时间，沉了一点，让她大部分时候，都不太想动，就在那个屋子里，或者在那个竹林旁边坐着，让那个安静，在她身上，待着。
那天傍晚，她在屋子里，把那个小匣子，取出来，打开，把里面的诗，一首一首地，让它们在她面前摊着，那些诗，是她这些年在这里写的，每一首，她都记得它写的那个时刻，那个时刻的感觉，那个感觉说的是什麽，她都记得。
她把那些诗，看了很长时间，看完，没有把它们收起来，就让它们摊着，在那个傍晚的光里，带着各自的字，各自的那个时刻，在那里。
紫鹃进来，看见那些摊着的诗，没有说什麽，只是轻轻地把窗关了一点，让那个傍晚的凉，少进来一些，然後退出去，让黛玉和那些诗，在那个屋子里，继续待着。
黛玉在那些摊着的诗面前，坐了很长时间，长到那个傍晚完全暗了，长到紫鹃进来点了灯，那个灯光，把那些诗，照得更清楚，那些字，在那个灯光里，带着b白天更深的影子，每一个字，都更让人感觉到它说的那个重量。
她在那个灯光里，把那些诗，一首一首地，重新收起来，放回去，锁好。
她合上那个小匣子，手放在那个盖子上，停了一停，那个停，带着一种说不清楚的、像是在确认什麽的东西，确认完，她把手拿开，把那个小匣子，放回那个角落。
「紫鹃，」她说。
「在，」紫鹃从外面应着，走进来。
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