他垂眸，声音低下去，“生病了？”
“没有啊，”苏夏连忙摇头，摇得脑袋里嗡嗡的疼，“我用勺子习惯了，方便拌饭。”
说罢，为了证明自己这句话似地，又低头把碗里的饭混着菜拌了拌。
还没往嘴里塞，许霁青已经伸出手，穿过她滑落的发丝，轻轻贴上她的额头。
他手很大，又有点凉。
在她额头上停了两秒，带着薄茧的指腹向下，碰了碰她的侧脸。
“有点热。”
许霁青微蹙着眉，“早上出来的时候吃药了吗？”
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