“吾皇万岁！万岁！万万岁——！”
山呼海啸叩拜声，骤然响起。
以大学士孔洪达为首的文武百官，率先跪倒在地。
紧接着，广场上八百学子，也齐刷刷地伏下身去，将额头紧紧贴在冰冷的青石板上。
杜甫的脸埋在自己的双臂之间，他能清晰地听到自己擂鼓心跳。
他不敢抬头，却能感觉到那道目光，如同实质，从他们每一个人的头顶缓缓扫过。
那目光，没有喜悦，没有威严的炫耀，只有一种冰冷的、不带任何感情的审视。
就像一个工匠，在审视一堆即将投入熔炉的矿石。
他要的，不是跪拜，而是这些矿石中，能否炼出他所需要的真金。
许久，李璘淡漠的声音从高处传来，不响，却清晰地传入每个人耳中。
“平身。”
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