一名中年文士，手指颤抖地从榜首一路往下寻，寻了三遍，四遍，那张写满了名字的纸上，始终没有他寻觅的痕迹。
他的脸色由涨红变为煞白，最后化为一片死灰。
他身子一晃，靠在了身后的墙壁上，缓缓滑坐下去。
手中的折扇“啪嗒”一声掉在地上，他却浑然不觉，只是双眼空洞地望着喧闹的人群，魂魄已经被抽走了。
并非所有落榜者都如此失态。
人群一角，有个叫张继的落魄书生，静静地看完了榜，脸上无悲无喜。
他只是转身，看着不远处那座在晨雾中若隐若现的古寺轮廓，轻轻叹了口气。
他从怀中摸出笔墨，走到一处僻静的墙角，挥笔写下四句诗：“落榜长安闻钟声，寒山古寺锁秋风。功名不过三寸墨，何如归去作渔翁。”
写罢，他将毛笔随手一扔，头也不回地挤出人群，萧索的背影很快消失在长安的晨雾里。
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