她面前摊着一本厚厚的古籍，纸页泛黄卷曲，旁边搁着顾怀当年送她的那副玳瑁水晶眼镜，她的手指无意识地抚过镜架，目光却空洞地落在虚空某处，仿佛穿透了纸页，穿透了墙壁，落在某个遥远得无法触及的身影上。
案角，一只小小的青瓷香炉，袅袅吐着安神香的白烟，却驱不散这屋里的冷寂与凝滞。
即使这一幕已经看过很多次，但现在又在眼前出现，温言的心仍旧像是被一只无形的手狠狠攥了一下，呼吸都窒住了--他的女儿，他捧在手心里长大、才华横溢名动京城的女儿，竟会憔悴成这般模样？曾经那双透过眼镜也能看清世界、闪烁着灵慧光芒的眸子，如今只剩下被无边思念和求而不得的痛苦侵蚀后的茫然与枯槁。
这一切的根源，那个名字，像烧红的烙铁，烫得他心底燃起一股难以言喻的愤懑与无力。
他放轻脚步走到案前，将那碗粥轻轻放在温茹手边。
“茹儿，”温言的声音放得极柔，带着父亲特有的、小心翼翼的哄劝，“多少吃点东西，再这样下去，身子要垮的。”
温茹似乎被这声音惊动，长长的睫毛微微颤动了一下，缓缓抬起头，看清是父亲，她努力想扯出一个笑容，那嘴角弯起的弧度却很脆弱，片刻后便垮塌下去，只余下一片更深的疲惫与苍白。
“爹...我不饿。”她的声音轻飘飘的，带着久未开口的干涩沙哑，像一缕随时会被风吹散的游丝。
温言的目光扫过她案头那本几乎翻烂了的《明月集》，扫过旁边一沓写满娟秀字迹、却显然不是抄录古籍的宣纸，上面依稀可以见到那个让他恨得咬牙切齿的名字，墨痕深浅不一，很显然断断续续写了很多次，也很显然书写的人心绪很起伏跌宕。
一股巨大的酸楚和怒气猛地冲上他的喉咙。
“不饿？”温言痛心疾首，“你看看你现在的样子！脸色白得像纸，人都瘦脱了形！为了一个...一个心思早就不在这里、离你十万八千里的人，值得吗？值得把自己熬成这样吗！”
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