顾怀站起身，走到回廊边缘，望着庭院中越积越厚的皑皑白雪，声音在风雪中显得格外清晰而遥远：
“放下吧，温茹。”
带着一种兄长般的温和，却也带着斩断一切的决绝。
“你喜欢的是国子监的书阁，还有汴京的雪，不是后宫的虚度年月，”他转过身，重新看向她，眼神带着一种近乎悲悯的鼓励，“你应该去看看更大的世界，用你的笔，写你自己真正精彩的故事，那里面，才有属于你的，不用仰望也不用等待的晴天。”
话音落下，回廊下陷入一片死寂，只有风雪在院中肆虐的呼啸声，和火盆里木柴燃烧殆尽的最后几声噼啪声。
温茹呆呆地坐在蒲团上，身上裹着他的外衫，那上面残留的体温此刻却像冰一样刺骨，顾怀的话语，每一个字都像一把冰冷的凿子，狠狠凿在她那颗早已千疮百孔的心上。
“只是因为你不爱我，”她说，“所以一切就都是错的。”
因为不爱，所以都错。
顾怀沉默片刻，带着一丝不忍，轻轻点头：
“或许也可以这么说。”
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